Il était convaincu que ses secrets ne seraient jamais dévoilés… jusqu’à ce qu’un soir, la fille s’asseye en face de lui, sorte calmement son téléphone et lui montre quelque chose qui le laissa sous le choc… mais le pire restait à venir. 😱😱
Il pensait avoir tout sous contrôle… jusqu’à ce que Clara parle.
Le café était enveloppé d’une douce lumière ambrée, le genre de lumière qui rend tout plus chaleureux qu’il ne l’est réellement. Les conversations se mêlaient en un léger bourdonnement, les verres s’entrechoquaient, et dehors, la ville d’Erevan avançait comme toujours—agitée, vivante, inconsciente.
Mais à la table 12, le temps s’était arrêté.
Clara était assise parfaitement immobile, le dos droit, avec une expression calme d’une manière qui n’avait pas sa place dans un endroit comme celui-ci. En face d’elle se trouvait Julian—l’homme avec qui elle avait vécu pendant trois ans, l’homme qu’elle pensait connaître.
À présent, il semblait être un étranger avec un visage familier.
Le serveur s’approcha, versa du vin dans leurs verres et disparut à nouveau dans la foule. Clara ne parla pas avant qu’il ne soit complètement parti.
« Je connais la vérité, Julian. »
Sa voix était douce. Contrôlée. Mais il y avait quelque chose en elle—quelque chose d’assez froid pour traverser la chaleur de la pièce.
Julian se figea en plein mouvement, ses doigts suspendus au-dessus du verre. Il laissa échapper un petit rire, le genre que les gens utilisent lorsqu’ils ne savent pas quoi faire d’autre.
« De quoi tu parles ? » dit-il. « Tu commences à parler comme si on était dans un film. »
Clara ne sourit pas.
Lentement, elle plongea la main dans son sac, sortit son téléphone et le posa sur la table. L’écran était encore sombre.
« Ne mens pas, » dit-elle doucement. « Pas ce soir. »
Les yeux de Julian se posèrent sur le téléphone—et il resta figé de stupeur.
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« Tu es descendue en bas, » dit-il.
Clara inclina légèrement la tête.
« Oui. »
Le silence tomba entre eux, dense et étouffant.
« Le deuxième passeport, » continua-t-elle. « La clé. Les lettres. »
Chaque mot tombait avec précision.
L’expression de Julian changea—d’abord subtilement, puis de manière indéniable. L’assurance qu’il portait commença à se fissurer.
« Tu n’étais pas censée voir ça, » murmura-t-il.
« Mais je l’ai vu. »
Son ton ne changea pas. Pas du tout.
Julian se pencha en avant, baissant la voix.
« Si tu as lu ces lettres, alors tu sais que nous ne sommes pas en sécurité ici. Nous devons partir. Maintenant. »
Clara le regarda longuement.
Puis, lentement, quelque chose d’inattendu apparut sur son visage—un léger sourire. Ni chaleureux. Ni rassurant.
Inconnu.
« Tu crois encore que tout cela te concerne, » dit-elle.
Julian cligna des yeux.
« Quoi ? »
Ce sourire encore. Il le troublait plus que tout ce qu’elle avait dit.
Clara retourna le téléphone.
L’écran s’illumina.
Une carte.
Un seul point rouge.
Il se déplaçait rapidement.
Julian fronça les sourcils, se penchant plus près.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« À toi de me le dire. »
Mais Clara ne le regardait plus. Son regard s’était tourné vers la fenêtre, vers le reflet sombre de la rue à l’extérieur.
« Tu sais ce que j’ai trouvé intéressant ? » dit-elle soudainement. « Pas ce que tu cachais… mais à quel point il était facile de le trouver. »
Julian serra la mâchoire.
« Ce n’est pas un jeu, Clara. »
« Non, » dit-elle doucement. « Ce n’en est pas un. »
Elle se pencha en avant, ses yeux verrouillés dans les siens.
« C’est une correction. »
Le mot resta suspendu dans l’air.
Julian la fixa, essayant de comprendre, essayant de faire correspondre cette version d’elle avec la personne qu’il pensait connaître.
« Je n’ai pas passé trois ans avec toi juste pour t’aimer, » dit-elle.
Quelque chose en lui bascula.
« De quoi tu parles ? »
Clara n’hésita pas.
« Je t’ai choisi. »
Dehors, les pneus crissèrent brusquement sur le bitume.
Julian sursauta, regardant instinctivement vers la fenêtre. Lorsqu’il se retourna, elle le fixait toujours, parfaitement calme.
« Qui as-tu appelé ? » demanda-t-il, sa voix plus basse maintenant.
Clara leva son verre, prit une lente gorgée de vin, puis le reposa avec soin.
« Les personnes qui te cherchent depuis longtemps. »
Les mots frappèrent plus fort que tout ce qui avait été dit auparavant.
La respiration de Julian changea.
« Toi… » murmura-t-il. « Tu sais seulement ce que tu fais ? »
Clara s’arrêta un instant, comme pour considérer la question.
Puis elle hocha légèrement la tête.
« Oui, » dit-elle. « Pour la première fois. »
Dehors, des portières claquèrent.
Des pas lourds suivirent.
Le point rouge sur l’écran s’arrêta—juste devant le café.
Julian se pencha lentement en arrière sur sa chaise, ses yeux n’étaient plus sur le téléphone.
Ils étaient sur elle.
Entièrement.
« Qui es-tu ? » demanda-t-il.
Clara sourit de nouveau.
Mais il n’y avait rien de doux dans ce sourire.
« C’est la question que tu aurais dû poser il y a trois ans. »
Les pas étaient plus proches maintenant.
Plus proches.
Le léger bruit de la porte du café en train de s’ouvrir coupa l’air.
Clara se pencha en avant, réduisant la distance entre eux.
Sa voix descendit jusqu’à un murmure.
« Maintenant dis-moi… »
Elle soutint son regard, sans cligner des yeux.
« …pour qui tu travailles vraiment—avant qu’ils n’arrivent à cette table. »
